Ему хотелось быть собой в рутинном равнодушном мире,
И отзвуки своих надежд искал он в красках ПикассО.
Ваял прозрачные эссе, умело поклоняясь Лире,
Не замечая, как течет неспешно времени песок…
И вот война, какой пассаж! Не то чтоб страшно…не готов он
Сменить богемный свой уклад на цвета инея шинель…
Приказ уж дан, и документ невзрачный блекло проштампован,
И быт казарменный сменил комфортный номер в Grand Hotel.
И пешим строем, как во сне…Мор, холод, грязь, сплошные нервы.
Снега и черно-белый блеф замерзших клетчатых равнин,
Винтовки стылой тяжкий груз и эти вечные маневры,
Где невозможно разобрать, кто ты, солдат иль палладин…
Из ярких красок - только кровь в унылой снежно-серой раме,
Из слов – ядреный терпкий мат и жалоб бесконечный плен.
Он так устал, что уж давно не украшал свой путь мечтами,
Приняв, как данность, и поход, и невозможность перемен…
Сменив богемный свой уклад на отсыревшие портянки,
Горячий суп, недельный хлеб и у костра тревожный сон,
Он пешкой был, идя в строю, со всеми вместе, в унисон,
Но, ощущал себя Ферзем особой, полевой огранки…
© Copyright: Карина Ковалева, 2014